O café da esquina

Era um daqueles dias em que a cidade parecia respirar mais devagar. O sol da tarde entrava preguiçoso pelas janelas do café da esquina, iluminando as partículas de pó que dançavam no ar como pequenos planetas perdidos.

Sentei-me na mesma mesa de sempre, aquela perto da janela, onde posso observar o vai-e-vem da rua sem ser notado. O garçom, seu Antônio, já sabia o que eu queria antes mesmo que eu abrisse a boca. Um café preto, sem açúcar, e um pão de queijo ainda quente.

"Dia tranquilo, não é?", ele disse, colocando a xícara fumegante sobre a mesa.

Concordei com um aceno de cabeça, mas a verdade é que tranquilidade é uma palavra relativa. Do lado de fora, uma mãe puxava o filho pela mão, apressada. Um casal de idosos caminhava abraçado, sem pressa alguma. Um cachorro farejava o poste como se procurasse por memórias antigas.

Cada um carregava seu próprio ritmo, sua própria história, suas próprias urgências e pausas. E ali estava eu, testemunha silenciosa daquele teatro cotidiano, saboreando meu café e me perguntando se alguém mais reparava na beleza daqueles pequenos momentos.

O café esfriou. Pedi a conta. Ao sair, olhei para trás uma última vez. O sol já começava a se despedir, tingindo tudo de dourado. Amanhã, eu voltaria. E a cidade continuaria respirando, devagar ou depressa, mas sempre viva.